Меланхолия

Идет по улице человек, руки в крови, шатается, c трудом передвигает ноги, спускается по старому переулку с редкими прохожими - всем на него плевать, да и ему тоже. Дело сделано, теперь уже ничего не имеет значения. В ушах наушники, кругом пустота. Хотя на улице всё есть - цветет зеленым, ярким в лучах заката, но всё как будто накрыто темнотой.

Сзади настигла подвыпившая компания человек в пять, кажется даже с подругой, очень даже навеселе, уж очень иногда в таком состоянии надо единения со всем миром и так и хочется пристать к первому встречному и как на беду впереди был он. Громко смеясь и разговаривая первый настиг и поравнялся:

- Что слушаешь?

- Виагру.

Тот не церемонясь снял один наушник с человека и приставил к своему уху, немного послушал - секунд пять и отдал:

- Прикольно!

Похоже ему было всё равно и, очень горячо и по приятельски распрощавшись, тот направился дальше переходить дорогу, а за ним и вся его компания, девушка только еще обернулась и подмигнула. Вроде пронесло и потасовки не случилось, хотя это воскресенье так и напрашивалось, а руки всё еще не мыты. Второй наушник тогда на черном шлейфе тоже вывалился, он поставил обратно их в уши и задумался:"Я им не нужен, но им нужно единения, общность, поэтому так по пьяне тянет приставать. Какой звук у пустоты? У пустоты нет звука? Нет, у пустоты тоже есть свой звук. Но какой? Я несколько секунд был в тишине, ожидая исхода. Или приговора. И ведь даже как-то стыдно стало, что он может это не оценить. И опять темнота на время накрыла - может ему нужен был повод? Мысли путаются. Межвременье - несколько секунд ожидания, когда уже нет смысла. Когда всё потеряно. Когда всё убито. Когда больше ничего не имеет значения. Когда пустота путается с мыслями только как убить или как убиться. Да это обыкновенно после общения с людьми. Пора возвращаться домой".

У тишины был этот звук - у каждого он свой. Тихий и простой, как Троица Рублева. Выстраданный и неслышный, он снился, активизируя все клетки как в судороге - мелодия светилась, но это была очень примитивная мелодия, откуда ее сила?

Подъезд, этажи и пистолет. Разобранный. Прямо перед дверью. Понятно, что чужой. Сел на последней ступеньке перед дверью - брать нельзя, а то вдруг пальчики, хотя руки так и тянулись. А ведь как быстро мысль материализовалась. Но нет, лучше другой способ - способ всегда найдется. Может специально подкинули? Может вывалился с верхнего этажа? Как соблазнительно выглядит - так и хочется взять за рукоятку. "Моя дорогая Венди!" Но нет, может сейчас за ним прибегут мусора. "Смотри, здесь тоже такая приятная тишина. И вставать не хочется". Здесь не совсем тихо и это даже по своему приятно - сквозняк создавал гул. Вселенский гул бесконечной пустоты, которым пропитан весь мир, всё замкнутое пространства мироздания - тихо гудит, воет. Вой. Там кто-то кричит. На другом конце мира? Нет, всё как обычно - старый грязный темный подъезд.

Через 15 минут он встал, достал ключ из заднего кармана и открыл дверь - нырнул в темноту, закрылся. Разулся, пошел в ванную сначала вымыть руки, смотрел на стекающую розовую воду: "Какой интересный оттенок - мог бы подойти для обложки". Пошел в комнату, закрыл дверь и упал.

Никто ничего не узнает. "Как им удается так легко вешаться - в фильмах и книгах? Тут и не повесишься - обвалится весь гипсокартон. Но некоторые как-то умудряются на двери. И вроде даже у каких-то простушек получается. Ну да, верёвка и мыло - ну и как? Почитать в интернете? Боже, как всё это прозаично".

У пустоты нет имени, но есть звук. Он светлый, запредельный, простой. Это там, за краем, не здесь - что это за мелодия? Она звучит, когда всё стихает. Когда ничего больше нет. Когда некуда и незачем бежать. Когда ничего больше не осталось.

И тут распахивается дверь и влетает как ни в чем не бывало мандолина: "Давай играть!"