Меланхолия

Утро. Проснулся. Одел грязные ботинки, свою темную тёплую куртку. Небритый, мрачный. Уверенно вышел с подъезда, знал куда идет. Будний серый день, все идут на работу, никто никого не замечает, каждый сам по себе, он сам по себе. Идёт быстро, но не совсем ровным шагом, как будто приболел или вчера перепил. На улице холодно, ветрено, пасмурно. Идти далеко, но маршрут знает хорошо и идет быстро, знает что будет скоро. Дошел до забора, прошел дальше, заброшенный парк. Там она, в коротком белом платье. За ней рассвет, из пасмурного мрака над далёкими домами на востоке восходит Солнце. Она кружится одна. Он садится недалеко перед ней и ждет. Утро пахнет свежестью, травой, в такую рань здесь точно никого не будет. Ему холодно, он ёжится в теплой куртке, но не подает виду. Она в очень тонком весеннем платье, но ей как будто не холодно. За его спиной мрак, за её спиной Солнце. Она остановилась, но он на неё не смотрит, а смотрит на Солнце за спиной. Она спрашивает, но он не разговорчив, отделывается короткими фразами. Она предлагает есть, он смотрит дальше - на горизонт, слушает тишину. В глаза ей не смотрит, а смотрит на свои грязные ботинки, в землю, на рассвет. Молчит. Как будто чего то ждет. Знает зачем пришел. Смотрит на Солнце, долго, как будто стал спокойнее, тише и всё же зажатый в холод: прячет лицо за ворот, руки в карманы, сжимает.